En una recaída, estando bajo los efectos de los narcóticos endógenos, hice una lista de las cosas que no me importaría perder, o no ganar, por estar contigo. Lo que decía: imbécil.
Ni mil palabras, ni mil estrofas de versos,
ni mil rios de tinta, ni las drogas en exceso,
ni la bebida, ni mil millones de euros
ni tu sonrisa, ni las noches sin sueño.
Ni esperarte, ni la esperanza perdida,
ni no encontrarte, ni no encontrar la salida,
ni olvidarme de que eres sólo una amiga
y proponerte las cosas más prohibidas.
Ni la comida, ni una noche de fiesta,
ni los amigos, ni la velada perfecta,
ni la maría, ni pasar pensando en tí
la noche en vela
Ni media hora, ni una semana entera,
ni mi montón de fobias, ni otra coctelera,
ni un segundo de gloria, interminable espera:
temblando mi rodilla rozándote la pierna.
Ni mi miedo a tocarte para que no te esfumes,
mi miedo a hablarte, porque si me oyes me huyes,
el terror a besarte, porque así no me quemo
y repetir llorando: "El viernes que viene nos vemos"
Ni la comida...
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